Pequeña criatura color oro
que rueda y rueda
por el bosque pulido
del suelo del salón.
Tu diminuto hocico marrón
seco cual lija,
raspa mi mano
cuando le intento acariciar.
El mejor asiento de la casa es suyo
también el mejor lugar frente al fuego
buen amigo que en silencio me enseña que las palabras
no siempre son necesarias.
Contemplo la verdad de tus labios
desde el antiguo origen.
Y es para mi, una fuente de vida inagotable
Y exquisita, porque fluye
tan suavemente
que la veo subir montañas inexpugnables para otros.
Como crispa las ansias la melancolía, y exacerba todos los sentidos.
El miedo, el amor, y el odio
fluyen desde el intrínseco laberinto del alma y se clavan en mi propia carne, que se estremece de pavoroso dolor por algo que no existe y muere dentro de su miserable ciénaga, cautiva de su propia voluntad de ser esclava de si, de ser su propia miseria, de ser, ella misma.
Solo es ruido aquel legado que mata
Se alivia en la soledad de la noche
Parece tener vida propia al alba
Susurra al principio luego mata
El sol que se lleva mi sombra ríe
Los pasos que se pierden tras de mi
El sonido aturdidor de aquel ayer mata
Quizá deba ser hoja al viento
Tal vez viento solamente
También podría ser esa tierra
donde giran las hojas sin control
Y porque no la brisa que las empuja
Seré yo mismo entonces y siempre
Si es así como debe ser seré
Y al ser yo mismo seré también
hoja, viento, tierra y brisa.
